Rimando ripios (torpe imitación de Lope)

Un soneto me obligo a hacer a mí mismo.

Catorce versos me dijeron que es soneto;

catorce como mis semanas ante el abismo.

Sin empezar ya acabo el primer cuarteto.

Con presteza, pues, vamos a por el segundo.

Habré de decidir entonces de qué escribir,

mas no encuentro ningún tema profundo,

pero sin decidir al primer terceto me he de ir.

Y si siempre  fui de dudas un mar

por qué me ha de extrañar

no decidir de qué hablar,

si estoy acabando sin empezar.

Próximo estoy a esta torpeza terminar

como siempre, como siempre, sin empezar.